L'homme à la hache

À l’horizon, par les brouillards,
Les tintamarres des hasards,
Vagues, nous armons nos démons
dans l’entre-deux sournois des monts.
Au rivage que nous fermons
Dôme un géant sur les limons.
Nous rampons à ses pieds, lézards.
Lui, sur son char tel un César
Ou sur un piédestal de marbre,
Taille une barque en un tronc d’arbre
Pour debout dessus nous poursuivre
Jusqu'à la fin verte des lieues.
Du rivage ses bras de cuivre
Lèvent au ciel la hache bleue.


Alfred Jarry - - Les Minutes de sable mémorial


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